Canciones, cuentos, poesias, et©.

como la gran mayoría de las mujeres casadas con "Marinos" y hablo de MI rama genealógica, para que ninguna estúpida/a de la famiglia ( unita?) se ofenda....llegado el caso, se van a la merda.( mi "editora" dice que mi lenguaje se aleja de lo  poético...)

Un día como hoy de hace 100 años, nació en Oncativo, Provincia de Córdoba; tercera de tres hijas.
Su padre, fue uno de los primeros aviadores del país y ejercía de cartero de ambos lados de la cordillera.
Por tal motivo supo darle buen uso a sus ahorros, lo que le deparó una infancia feliz, "sin faltarle nada".
Con el tiempo tendrían una pensión en el centro de Córdoba capital, y donde conocería a mi abuelo Raúl, momento clave del inicio del "mártirio".( Doña María y Don Rulo ).
El padre en un accidente aéreo de temporales y mala suerte, falleció siendo ella muy joven aún.
Mi abuela era pariente lejana de la familia del escritor Ricardo Rojas.

La "yaya", de descendencia"vasca francesa", algo que siempre repetía o hacía notar. Nunca averigué si por el lado de los "Rojas" o "Arevalos".( ya con los 9 años de burocráticos trámites de ciudadanía italiana tuve bastante! )
Sus hijos: Miguel ( 1930 ) Raúl ( 1931 ) Rúben ( 1941 ) Hugo ( 1943 ) Pablo ( 1948 ) y Oscar ( 1949, mi padre )

2 anécdotas vienen a mi mente al recordarla, una, un sueño que siempre le dio vueltas por la cabeza y que con la vejez, se haría más frecuente y otro, un hecho que le pasó de joven.

Contaré la última, a los 17 años aproximadamente, fue con una amiga ( Laura, eterna amante de los gatos y del mejor arroz con leche que he probado! ), mejor dicho, ella la llevó, ya que su amiga era como 10 años mayor, a una fiesta por así llamarla, donde había a modo de espectáculos, varios cantantes, con o sin orquesta.
Décadas de oro del tango, años 20, 30.
Uno de ellos, se estaba poniendo de moda y como era costumbre, ( luego de cantar ) pasar por las mesas y saludar, se acercó a la que estaban ellas y de manera muy caballeresca, besó su mano.

"Era morocho, de pelo engominado, de mirada muy expresiva, una voz increíble y con una sonrisa encantadora..."recordaba mi abuela.
-"Carlos Gardel, señoritas, de Buenos Aires."

esa anécdota, se la hacia contar cada tanto! y ella le iba agregando pequeños detalles, "una noche muy calurosa","Laura tenía un vestido rojo" y/o " había luna llena"; para mí, algo tan simple que le pasó, me daba un orgullo inmenso! era como si lo pudiera ver, era una escena de alguna película for export de él, era y es, el más grande tanguero que dio esta vida...

( como de la misma calidad de historia, en cuanto a la casilla donde nací  ( Mar del Plata ), que antes su dueña, había trabajado con Eva Perón en Capital Federal, y cuando viajaba para allá y pasaba a saludar a Evita, esta le preguntaba como estaba "la casita blanca", la misma que me crié y que volví a vivir tantos años; que convertí en mi unidad básica y mantuve su color.)

La otra anécdota, era un sueño eterno que tenía, veía como venía su padre en una carroza y la sacaba de ese mundo de inmigrantes en que vivía; de miserias y nostalgias, de italianos con su dialecto y costumbres tan distintas y extrañas.
Esa sensación de que la rescatasen, de volver a su juventud, a sus cosas, a su mundo....
Siempre pero siempre me habló de mi abuelo, como ese "viejo hijo de puta" o por mas que no me contara algo sobre él, se refería de la misma manera; reprochaba que le había gastado todo su dinero ( la herencia de su padre, la venta de la pensión, etc. ) y de la calidad de vida que le dio.
En casi 20 años tuvo 6 hijos, siendo el mas querido por ella "el Rúben", que era nacido en Mardel y que se estableció en Lomas de Zamora, y con el cual viví unos años; nunca había tenido hijos, así que me quería como tal y yo como a un padre....pero no dejaba de tenerla "cagando" a su mujer, Isabel; digamos que de todos , era "el menos malo".
Desde que tengo memoria, mi abuela no vivía con mi abuelo, antes no existía el divorcio, era una costumbre estar casado 40/50 años, hacía muchos años que se había ido el amor ( si alguna vez lo hubo...)
Terminó sola, tomando su vinito diario y compartiendo con uno de sus tantos nietos ( yo ) sus últimos años...al final llegó el Alzheimer, un geriátrico ( cementerio viviente ), un velatorio que nadie pagó y un entierro, donde 1 de sus hijos, mi padre Oscar, no fue, por no verlo a su hermano Hugo, ya que estaban peleados....
De los otros 2 que quedaban ,Miguel, estaba a 400 km, ciego y con demencia senil...Rúben ya había muerto ( algo que nunca pudo superar ) Pablo, falleció de muy joven y Raúl en alguna villa miseria, el "tio Pancho" siempre se rodeó/vivió en un mundo de violencia; de prisiones o cirujeando de joven con don Diego Maradona, por Fiorito, década del 60.( otra historia, otra canción...)

Abuela! por donde estés, salud en  tu memoria y muchas gracias por todo...

 TOCA MADERA

Nada tienes que temer,
al mal tiempo buena cara,
la Constitución te ampara,
la justicia te defiende,
la policía te guarda,
el sindicato te apoya,
el sistema te respalda
y los pajaritos cantan
y las nubes se levantan.

Cruza los dedos,
toca madera.
No pases por debajo de esa escalera.
Y evita el trece
y al gato negro.
No te levantes con el pie izquierdo.

Y métete en el bolsillo
envuelta en tu carta astral
una pata de conejo
por si se quiebra un espejo
o se derrama la sal.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo.
Ni se te ocurra vestirte de amarillo.
Y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el "no hay billetes"
recuerda
que pisar mierda
trae buena suerte.

Toca madera,
toca madera.
Cruza los dedos,
toca madera.

Nada tienes que temer...
Arriba los corazones...
Nada tienes que temer
pero nunca están de más ciertas precauciones.

Cruza los dedos,
toca madera.
No pases por debajo de esa escalera.
Y evita el trece
y al gato negro.
No te levantes con el pie izquierdo.

Que también hacen la siesta
los árbitros y los jueces.
Con tu olivo y tu paloma
camina por la maroma
entre el amor y la muerte.

Y vigila el horóscopo
y el biorritmo.
Ni se te ocurra vestirte de amarillo.
Y si a pesar de todo
la vida te cuelga
el "no hay billetes"
recuerda
que pisar mierda
trae buena suerte.

Toca madera,
toca madera.
Cruza los dedos,
toca madera.

Y ajústate los machos,
respira hondo,
traga saliva,
toma carrera,
y abre la puerta,
sal a la calle,
cruza los dedos,
toca madera.

Toca madera,
toca madera.
Cruza los dedos.

I have to get going,
I can't stay here long
Cos I'm tired away,
I've been down all around
I'm gonna go back west,
gonna find me a brand new home

I'm going up the country, why don't you wanna go
I'm going up the country, why don't you wanna go
I'm going to some place where I've never been before
I'm going, I'm going where the water tastes like wine
Well I'm going where the water tastes like wine
We can jump in the water, stay drunk all the time
No use of you running or screaming and crying
'Cause you've got your place babe as long as I've got mine

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocasmujeres, duros corazones de vinagre.

"Recuerdo que cuando estaba en las fuerzas especiales... parece que han pasado mil siglos... fuimos a un campamento a vacunar a unos niños. 
Dejamos el campamento después de vacunarlos a todos contra la polio. 
Un viejo vino corriendo, lloraba, sin decir nada. 
Regresamos al campamento. 
Ellos habían ido y habían cortado todos los brazos vacunados. 
Vimos allí un enorme montón de bracitos. 
Y recuerdo que yo... yo lloré también como... como una abuela. 
Quería arrancarme los dientes, no sé lo que quería hacer.
Y me esfuerzo por recordarlo, no quiero olvidarlo nunca, no quiero olvidarlo. 
Entonces vi tan claro, como si me hubieran disparado, disparado con un diamante, con una bala de diamante en la frente, y pensé: 
Dios mío, eso es pura genialidad, ¡es genial! 
¡Tener voluntad para hacer eso! 
Perfecto, genuino, completo, cristalino... ¡puro! 
Y entonces me di cuenta de que ellos eran más fuertes porque podían soportarlo: no eran monstruos, eran hombres, tropas entrenadas. 
Esos hombres que luchaban con el corazón, que tenían familia, hijos, que estaban llenos de amor, habían tenido la fuerza, el valor, para hacer eso. 
Si contara con diez divisiones de hombres así, nuestros problemas se resolverían en poco tiempo. 
Se necesitan hombres con principios que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus instintos, sus instintos primarios para matar. 
Sin sentimientos, sin pasión, sin prejuicios, sin juzgarse a sí mismos. 
Porque juzgar es lo que nos derrota."

Entre los gitanos que al final de la Edad Media vivían en Bulgaria, la Muerte solía aparecer bajo formas amables, gratas y aún tentadoras. 

En ocasiones era una hermosa bailarina que extendía los brazos hacia su víctima en el momento más frenético de la danza. 

Otras veces era un músico, que tocaba en su cítara unos aires melancólicos que invitaban a viajar al otro mundo. 

En los meses de verano, la Muerte era visible, comía con las familias más poderosas y contaba historias de personajes ilustres. Todos le rendían homenaje o le hacían obsequios valiosos. Tan deseable aparecía el Ángel, que muchos entregaban gustosos la vida a cambio de un breve contacto. 

Los gitanos y gitanas jóvenes empezaron a morir desmedidamente. Demasiado ocupada la Muerte en aquellos decesos, no encontraba tiempo para llevarse a los viejos y a los enfermos. 

El poder de aquel pueblo estaba seriamente resentido: escaseaban los guerreros, los trabajadores vigorosos y los vientres fértiles. Cada primavera, la Muerte se llevaba a los más jóvenes y a los más hermosos. 

El héroe Lug, que era valiente, agudo y poseedor de una salvaje energía venérea, comprendió el funesto poder que tiene la belleza cuando sirve a las fuerzas de la destrucción. 

Una noche citó a la Muerte en un bosque sagrado que crecía en la ladera de una antigua loma. Ella acudió bajo la forma de la más hermosa de las mujeres. Lung comenzó a amarla ardorosamente pero, para sorpresa del Ángel, efectuó unas maniobras que había aprendido de unos taoístas chinos que había conocido en una caravana. Aquellos hombres le habían enseñado la destreza prodigiosa de prolongar la cópula indefinidamente, sin desembocar en las desaforadas culminaciones que los gitanos consideraban fatales y urgentes. 

Acostumbrada la muerte a llevarse los hombres a caballo de su último espasmo, trató de conducir a su compañero hasta el ápice del goce, pero no lo logró. Lug, hablando por entre sus dientes y tensando los músculos de sus glúteos, le dijo: 

- Puedo estar en el penúltimo escalón durante toda la existencia, puedo dar todos los saltos menos el definitivo, puedo galopar a toda velocidad y detenerme exactamente al borde del abismo. 

Después, recordando unas astutas manipulaciones que aconsejaban los sabios taoístas, Lug logró que la Muerte perdiera el equilibrio y cayera indefensa en territorios de placer. Entonces el ángel recuperó su aspecto verdadero y horripilante. El héroe la miró con los ojos de fuego y le gritó: 

- El amor y la pasión son más fuertes que la muerte. Ya no los uses como armas y vuelve a tus antiguos procederes de senectud, corrupción y enfermedad. 

La Muerte se rió con dientes de calavera. 

- El amor y la pasión son la muerte y tú, Long, amas porque mueres y mueres porque amas. 

Lug cayó fulminado, pero la muerte ya no volvió a ser hermosa en aquellas tribus y desde entones volvieron a morirse sólo los viejos y los apestosos. Las personas jóvenes y fuertes siguieron siendo, como en todas partes, inmortales.