Saturday, October 31, 2009
Canción novísima de los gatos / Federico Garcia Lorca
Mi Mefistófes caseroestá tumbado al sol.
Es un gato elegante con gesto de león,
bien educado y bueno,
si bien algo burlón.
Es muy músico, entiende
a Debussy, mas no
le gusta Beethoven.
Mi gato paseó
de noche en el teclado,
¡oh qué satisfacción de su alma!
Debussy fué un gato filarmónico,
en su vida anterior.
Este genial francés comprendió la belleza
del acorde gatuno sobre el teclado.
Son acordes modernos de agua turbia de sombra
( yo gato, lo entiendo )
Irritan al burgués. ¡Admirable misión!
Francia admira a los gatos.
Verlaine fue casi un gato
feo y semicatólico, huraño y juguetón,
que mayaba celeste a una luna invisible,
lamido (¿?) por las moscas y quemado de alcohol.
Francia quiere a los gatos como España al torero.
Como Rusia a la noche, como China al dragón.
El gato es inquietante, no es de este mundo.
Tiene el enorme prestigio de haber sido ya Dios.
¿Habéis notado cuando nos mira soñoliento?
Parece que nos dice: la vida es sucesión de ritmos sexuales.
Sexo tiene la luz,
sexo tiene la estrella,
sexo tiene la flor.
Y mira derramando su alma verde en la sombra.
Nosotros vemos todos detrás al gran cabrón.
Su espíritu es andrógino de sexos ya marchitos,
languidez femenina y vibrar de varón,
un espíritu raro de inocencia y lujuria,
vejez y juventud casadas con amor.
Son Felipes segundos dogmáticos y altivos,
odian por fiel al perro, por servil al ratón,
admiten las caricias con gesto distinguido
y nos miran con aire sereno y superior.
Me parecen maestros de alta melancolía,
podrían curar tristezas de civilización.
La energía moderna, el tanque y el biplano
avivan en las almas el antiguo dolor.
La vida a cada paso refina las tristezas,
las almas cristalizan y la verdad voló,
un grano de amargura se entierra y da su espiga.
Saben esto los gatos más bien que el sembrador.
Tienen algo de búhos y de toscas serpientes,
debieron tener alas cuando su creación.
Y hablaron de seguro con aquellos engendros
satánicos que Antonio desde su cueva vio.
Un gato enfurecido es casi Schopenhauer.
Cascarrabias horrible con cara de bribón,
pero siempre los gatos están bien educados
y se dedican graves a tumbarse en el sol.
El hombre es despreciable (dicen ellos), la muerte
llega tarde o temprano.¡Gocemos del calor!
Este gran gato arzobispal y bello
se duerme con la nana sepulcral del reloj.
¿Qué le importan los senos(¿?) del negro Eclesiastés,
ni los sabios consejos del viejo Salomón?
Duerme tú, gato mío, como un dios perezoso,
mientras que yo suspiro por algo que voló.
El bello Pecopian (¿?) se sonríe en mi espejo,
de calavera tiene su sonrisa expresión.
Duerme tú santamente mientras toco el piano,
Este monstruo con dientes de nieve y de carbón.
Y tú, gato de rico, cumbre de la pereza,
entérate de que hay gatos vagabundos que son
mártires de los niños que a pedradas los matan
y mueren como Sócrates
dándoles su perdón.
¡Oh gatos estupendos, sed guasones y raros
y tumbaos panza arriba bañandoos en el sol!
De: SONETOS DEL AMOR OSCURO E INEDITOS DE MADUREZ
Un libro que reúne una selección de poemas eróticos y otros que permanecieron inéditos hasta 1986.
ALTERA - 1995
