Saturday, September 22, 2018

 

John William Cooke



 

Resistere!



Una mattina mi son' svegliato
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
Una mattina mi son' svegliato
E ho trovato l'invasor

O partigiano, portami via
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
O partigiano, portami via
Ché mi sento di morir

E se io muoio da partigiano
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
E se io muoio da partigiano
Tu mi devi seppellir

E seppellire lassù in montagna
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
E seppellire lassù in montagna
Sotto l'ombra di un bel fior

Tutte le genti che passeranno
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
Tutte le genti che passeranno
Mi diranno: Che bel fior

E quest' è il fiore del partigiano
O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao!
E quest'è il fiore del partigiano
Morto per la libertà

E quest'è il fiore del partigiano
Morto per la libertà!

Thursday, August 16, 2018

 

-"Hola amigo!" -"Hola amiga!"



Tuesday, August 14, 2018

 

El pequeño y travieso Krishna...



De todas las metáforas para representar lo inconmensurable, la que más se ha implantado, como una semilla mandálica en el centro de nuestra conciencia colectiva, es el Aleph. 
La radiante primera letra del alfabeto hebreo --que no puede ser articulada pero encierra todo lo articulado-- transformada en una esfera tornasol de un diámetro de dos o tres centímetros en la que cabía, sin superponerse, la totalidad del espacio cósmico. 
La narración de Borges de este episodio pasará a la historia de la literatura como uno de sus momentos inmortales: 
la descripción lineal de aquello que es simultáneo, eterno, omnidireccional, pese a la limitación del lenguaje, logra transmitir la sensación culmen del misticismo de todas las épocas: 
el satori, la Red de Perlas de Indra, el holograma. 
Una experienca que fundamentalmente revela que en cada parte del universo está el universo entero --Hamlet había visto el espacio infinito en una cáscara de nuez; Blake vio el cielo en una flor, el mundo en un grano de arena.
Quizás la descripción más parecida al instante del Aleph de Borges, es la que recoge el hinduísmo. 
La suprema personalidad de Vishnu tiene su octavo avatar en un niño cuya alegría rebosante produce lo mismo dolores de cabeza que visiones divinas --especialmente a las mujeres--: 
Krishna, pastor de vacas. 
Yosada, la madre, sufría de las travesuras de este supremo niño azulado "aquel que por donde pasa desaparece la crema". 
Una vez unos niños acusaron a Krishna con Yosada de "hociquear la tierra y comer la basura como si fuera un cerdo". Yosada empezaba a reprender a Krishna cuando éste, con su sublime picardía, le dijo "Es mentira, mamá; si no me crees miráme la boca". 
A continuación la descripción que hace Calasso de este mítico momento en su maravillosa obra Ka:

La madre vio abrirse aquellos pequeños labios, cuyas grietas conocía una a una. 
Yasoda bajó la mirada para escrutar el paladar de su hijo y encontró una inmensa bóveda estrellada que la chupaba. Yasoda viajaba, volaba. 
Donde hubiera estado el fondo de su garganta se erguia el Monte Meru, sembrado de infinitos bosques. 
A su lado se veían islas, que quizás eran corrientes, y lagos, que quizás eran océanos. Yasoda respiraba con una tranquilidad desconocida, como si por primera vez saliera el aire libre a través de la boca de su hijo. 
La visión que más le cautivó fue la rueda del Zodiaco: rodeaba el mundo oblicuamente, como una faja jaspeada. Yadosa fue aún más allá. 
Vio la oscilación de la mente, su mutabilidad lunar, sus brincos de mono de una rama a otra del universo. 
Vio cómo los tres hilos de los que toda sustancia está hecha se enrollaban en ovillos, de los que nacían otros ovillos. 
Al fondo, vio el pueblo de Gokula, reconoció sus callejones, las ensambladuras de las piedras, las carretas, los manantiales de agua, las flores macilentas. 
Y finalmente se vio a sí misma, en una calle, mirando la boca de un niño.

Una visión suprema, magna psicodelia, el desdoblamiento astral de la divinidad que se ve a sí misma soñando... en su madre, a la cual libera del mundo con una visión de la mente que crea al mundo. 
La lección aquí, además de la poesía transpersonal, es que el Aleph lo mismo se encuentra en el sótano de un escritor argentino que en la boca de un niño malcriado que come tierra...

Monday, August 13, 2018

 

2 pajaritos...


Sunday, July 29, 2018

 

Ein feste Burg ist unser Gott

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1. Ein’ feste Burg ist unser Gott,
Ein' gute Wehr und Waffen;
Er hilft uns frei aus aller Not,
Die uns jetzt hat betroffen.
Der alt’ böse Feind,
Mit Ernst er’s jetzt meint,
Groß’ Macht und viel List
Sein’ grausam’ Rüstung ist,
Auf Erd’ ist nicht seins Gleichen.


 2. Mit unsrer Macht ist nichts getan,
Wir sind gar bald verloren;
Es streit’t für uns der rechte Mann,
Den Gott hat selbst erkoren.
Fragst du, wer der ist?
Er heißt Jesus Christ,
Der Herr Zebaoth,
Und ist kein andrer Gott,
Das Feld muss er behalten.


 3. Und wenn die Welt voll Teufel wär’
Und wollt’ uns gar verschlingen,
So fürchten wir uns nicht so sehr,
Es soll uns doch gelingen.
Der Fürst dieser Welt,
Wie sau’r er sich stellt,
Tut er uns doch nicht,
Das macht, er ist gericht’t,
Ein Wörtlein kann ihn fällen


 4. Das Wort sie sollen lassen stahn
Und kein’n Dank dazu haben;
Er ist bei uns wohl auf dem Plan
Mit seinem Geist und Gaben.
Nehmen sie den Leib,
Gut, Ehr’, Kind und Weib:
Lass fahren dahin,
Sie haben’s kein’n Gewinn,
Das Reich muss uns doch bleiben.

 

Saludos Lucio! desde la tierra de los campeones del mundo!

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Saturday, July 28, 2018

 

Esto es un fuckin´super-héroe!

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Ellos me llaman Deadpool, soy endemoniadamente rapido
Vine a mercenear a los tipos malos y conseguir algunos culos
Tengo espadas para varios dias, tengo armas en abundancia
Tengo combos de movimientos, huidas y más
Con trampas para osos y granadas de mano
Tiro del gatillo como un maniaco justo en tu cara
Disparando, dejo un rastro de tripas
Sentado en mi silla, rascandome mis bolas
No paro cuando disparo, "modo auto" esta encendido
Tu culo es pasto, y yo estoy cortando el césped
Plomo caliente a la cabeza, y no pararé
¿Qué van a hacer gente, cuando trato y tajo?
Pero todas esas putas son divas
Me mancho la cara con Chimichangas
Tacos y cervezas, siempre cerca
Esperen un minuto mientras voy a cagar...
(Deadpool)
Sexy hijo de puta (Deadpool)
(Deadpool)
Capitán Deadpool (Nah, solo Deadpool)
 
Mercenario bocazas, no puedo morir
Un pie en la tumba
Pero sigo vivo
Intenta matarme, simplemente reviviré
Después pondre otra bala entre tus ojos
Soy peligroso, me siento imprudente
Estrujo tu cuello como si fuera un collar
Salto, "clip" y los dejo sin cabeza
Me gustan mis pistolas grandes como Texas
Hey matones, gamberros y jefes
Adivinen que? Traje a Coloso!
Se acabó el tiempo, mejor cuenten sus pérdidas
Pateando traseros mientras mi novia mira
Corre, sabes que te encontrare!
Cada tipo malo, lo pongo en su lugar
Venganza, te daré una prueba
Soy sexy como el infierno, pero cubro mi cara
Estoy a punto de llevarlos a todos al colegio con armas y cuchillos
(Deadpool)
Bromeando y rompiendo reglas, vengo por los tacos
(Deadpool)
Jugando con las chicas y las joyas familiares para poder coger!
(Deadpool)
 
A punto de tirar abajo con todos estos tontos así que venga y consiga alguno
Trae el ruido, yo traeré el dolor
Ha! Pateando traseros y tomando nombres
Hora de pagar, no estoy jugando ningun juego
Estos superpoderes, se sienten extraños
Me muevo como un jodido ninja
Mano a mano, sabes que te llevaré
Tengo dos espadas y ahora me vengaré de ti
No me importa si te ofendo
Escucha, tengo algo que decir
Está bien, hablo demasiado todo el día
Levántate, toma un baño de sangre
Ahora estás intentado correr y eso me hace reír!
Ja ja ja!
A dónde vas?
Tratando de esconderte, pero sabes que te encontraré
De puntillas me acerco sigilosamente detrás de ti
Soy Deadpool, tengo que recordártelo?
Me regenero, por que es genial!
Quiero caer de una repisa (Deadpool)
Los estúpidos locos guardias, todos buscan un duelo
Así que click click BOOM! (Deadpool)
No creo en la regla de oro (Deadpool)
Vine a correrme
Nota para las señoritas; no soy un utensillo, soy un sexy hijo de puta!
(Sexy hijo de puta)
(Deadpool)

Sunday, July 15, 2018

 

Antonio Tano

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Sunday, July 08, 2018

 

El fracaso de escribir / Manuel de Lorenzo

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Siempre he pensado que hay algo aberrante en escribir. En intentar trasladar al papel una historia. Es una de esas cosas que a uno jamás le salen como quiere. Se asemeja, supongo, a criar a un hijo o plantar un jardín. El texto siempre parece ir decidiendo su propio camino al margen de la voluntad del autor. Es un proceso utópico e infeliz. Lleno de insatisfacciones. El escritor nunca logra estar a la altura de sus propias aspiraciones. De lo que esperaba de sí mismo como autor. Por eso escribir es, sobre todo, fracasar. Fracasar una y otra vez con la absurda esperanza de no morir en el intento y vencer algún día. Como si Sísifo tuviese alguna posibilidad de alcanzar en el futuro la cima de la colina.

Lo escribía Philip Roth en Pastoral Americana a propósito de una conversación entre los personajes Nathan Zuckerman y Jerry Levov en la que este comenta que «el quirófano te convierte en alguien que nunca se equivoca», añadiendo que es muy parecido a escribir. Zuckerman lo corrige: «Escribir te convierte en alguien que siempre se equivoca. La ilusión de que algún día puedes acertar es la perversidad que te hace seguir adelante». Resulta difícil comprender cómo alguien puede ser tan consciente de su propia realidad y, al mismo tiempo, escribir veintisiete novelas, medio centenar de relatos, una docena de ensayos y dos libros de memorias. Imagino que, a fin de cuentas, y enfocado desde la perspectiva adecuada, el fracaso puede ser una de las claves más importantes del éxito.

Por eso me resultan tan admirables esos autores que un buen día deciden que han fracasado bien, que han fracasado, tal vez, lo mejor que sabían, y abandonan su carrera literaria con apenas uno o dos títulos en su haber. Escritores que, habiendo cosechado un fracaso magnífico, comprenden que no hay necesidad de seguir intentándolo. Porque han asumido que es imposible acertar. Como Juan Rulfo, quien después de componer algunos relatos cortos escribió Pedro Páramo y se dio cuenta de que, si con eso no bastaba, no se podía hacer mucho más. Algo parecido a lo que le sucedió a J. D. Salinger, quien, tras publicar El guardián entre el centeno, sintió que aquel era un fracaso lo bastante satisfactorio como para no volver a probar fortuna en los cerca de sesenta años que todavía le quedaban por vivir. O a Luis Martín-Santos, quien seguramente sospechaba que, si escribir era sobre todo fracasar, difícilmente podía hacerlo mejor que con Tiempo de silencio.

Sin embargo, una vez aceptado que «escribir te convierte en alguien que siempre se equivoca», debo reconocer que me resultan aún más admirables quienes toman la determinación de no cejar en su empeño y deciden ir con todo, como si la victoria final fuese una cuestión de haber disparado más balas. Me ocurre, por ejemplo, cuando repaso la obra de Benito Pérez Galdós y me encuentro con una producción inmensa, casi inabordable, formada por ochenta novelas, veinticinco obras de teatro, medio centenar de cuentos y una docena de ensayos. O la de Isaac Asimov, quien, entre obras de no ficción y obras de ficción —repartidas estas entre el genero fantástico, la literatura de misterio y la ciencia ficción—, firmó cerca de quinientos libros. O la de Daniel Defoe, quien prácticamente inició su carrera como novelista a los sesenta años con Robinson Crusoe y terminó escribiendo más de trescientas obras. Una cifra a la que también se aproximó Georges Simenon, quien repartió su producción entre las aventuras del célebre comisario Jules Maigret y otros ciento veintipico títulos de menor éxito que, por desgracia para Maigret y para la propia autoestima de Simenon, él mismo consideraba como sus «novelas serias».

Cuenta Pierre Assouline en Simenon, Maigret encuentra a su autor (Espasa, 1994) que en cierta ocasión Alfred Hitchcock quiso ponerse en contacto por teléfono con Georges Simenon. La persona que atendió la llamada, sin embargo, le explicó que en ese momento el escritor no podía ponerse, ya que estaba muy ocupado. «Acaba de empezar un nuevo libro», le comentó. Hitchcock, inmediatamente, respondió: «No se preocupe, espero en línea». Hay autores, en efecto, capaces de concentrar la producción de un número tan elevado de obras en tan poco tiempo que dan la sensación de construir novelas enteras en cuestión de horas. Durante el último cuarto de siglo, César Aira ha venido publicando una media de tres libros al año, sumando ya un total de noventa títulos entre novelas y obras de teatro, a los que habría que añadir todos sus artículos y una docena de ensayos. El acuerdo editorial de Julio Verne y su editor, Pierre-Jules Heztel —editor, a su vez, de Victor Hugo—, obligaba al autor francés a entregar dos y, en ocasiones, hasta tres novelas al año a la editorial. Guy de Maupassant escribió sus más de trescientos relatos, seis novelas, seis obras de teatro, tres libros de viajes y una antología de poesía en apenas seis años. El caso de Lope de Vega resulta tan inverosímil que incluso me produce cierto pudor mencionarlo.

Pero en esto de fracasar a lo grande con la literatura podemos encontrar, a lo largo de la historia, a un buen puñado de auténticos héroes. La escritora británica Bárbara Cartland, una de las celebridades más notables del Reino Unido durante el siglo XX, no solo escribió setecientas novelas durante sus casi cien años de vida, sino que ostenta el récord de la mayor cantidad de libros escritos en un solo año: ni más ni menos que veintitrés, casi dos al mes. Su compatriota Enid Blyton, creadora de la saga de Los Cinco, también publicó más de setecientas cincuenta novelas, pero en este caso destinadas al público juvenil —sea lo que sea eso—. El estadounidense Lauran Paine llegó a publicar, bajo cerca de veinte seudónimos distintos, aproximadamente mil novelas. Una cantidad a la que también se acercó el escritor y coronel del ejército confederado Prentiss Ingraham, versando doscientas de ellas sobre la figura de Buffalo Bill. Pero quizá en estos casos sea justo reconocer que, tratándose de novelas sobre el lejano Oeste, la cosa tenía truco: la mayoría se limitaban a repetir la misma plantilla variando las situaciones y los personajes principales. Un sistema muy utilizado también tanto en el caso de las novelas románticas como en el pulp.

Y en cuanto a las primeras no hay duda de quién ostenta el trono: la asturiana Corín Tellado. Es cierto que la mayor parte de su obra se compone de novelas básicas y muy breves, de un corte muy concreto. Pero sería un tanto insolente restarle mérito a una mujer capaz de escribir más de cuatro mil libros. De hecho, entre los años 1946 y 2009 —es decir, desde que publicó su primera novela hasta el momento en que falleció—, escribió tanto que nadie sabe realmente el número exacto de obras que firmó. En 1962, la UNESCO la declaró la escritora española más leída después de Miguel de Cervantes. Y tres décadas más tarde, en 1994, el Libro Guinness de los récords la reconoció por fin como la autora más leída en lengua castellana. Una distinción que, habida cuenta de sus más de cuatrocientos millones de ejemplares vendidos, tampoco es de extrañar.

Pero si hay un hombre capaz de pulverizar cualquier récord, un escritor entregado a la causa, un autor convencido de que el fracaso de escribir solo puede conducirlo al éxito, ese es el brasileño Ryoki Inoue, considerado hoy en día por el Libro Guinness de los récords como el escritor más prolífico del mundo. A los cuarenta años decidió abandonar su carrera, la medicina, para dedicarse a la literatura. Han pasado desde entonces treinta años e Inoue ya ha publicado cerca de mil cien novelas, sobre todo de espías, del Oeste y pulp. El mercado llegó a saturarse hasta tal punto con sus libros que sus editores le obligaban a publicar bajo cuarenta seudónimos distintos. Hubo un momento en el que el 95% de todos los libros de bolsillo que se publicaban en Brasil los había escrito él.

Ryoki Inoue llegó a escribir, literalmente, una novela al día. Es más, en el caso de algunas novelas románticas, era capaz de escribir hasta tres en un solo día; una por la mañana, otra por la tarde y una tercera por la noche. Su escritura, de carácter casi automático, era tan compulsiva y vehemente que Inoue destrozaba un teclado cada pocas semanas. El periodista del Wall Street Journal Matt Moffett, como es natural, no se creía que alguien pudiese escribir un libro entero en apenas una horas, así que acudió a casa del autor para comprobarlo en persona. Una de las novelas más conocidas del brasileño, Secuestro Fast Food, la escribió allí mismo, delante de los ojos de Moffett, entre las once y media de la noche y las cuatro de la madrugada. Y así quedó documentado.

Con los años Inoue decidió que había llegado el momento de adentrarse en otro tipo de literatura, de corte más elaborado, así que rebajó su ritmo de producción a seis novelas al mes. Sin embargo, ningún editor accedió a publicar sus novelas en un formato de mayor calidad y prescindiendo de sus seudónimos, ya que sería un suicidio editorial publicar media docena de novelas del mismo autor todos los meses. Inoue casi tardaba menos en escribir una novela de lo que a sus lectores les llevaba leerla. En la actualidad, a sus setenta y un años, continúa escribiendo.
La fecundidad literaria de Ryoki parece, por lo tanto, difícilmente superable. Sin embargo, hubo una vez un hombre capaz de producir todavía más páginas que el brasileño. Una mente privilegiada. Un talento creativo tan descomunal que su ingenio solo puede compararse con su amor por la libertad: el que fuera Gran Líder de Corea del Norte, así como su fundador ideológico, Kim Il-sung, quien, según sus biógrafos, escribió más de dieciocho mil libros a lo largo de su vida.

En el reportaje de Jon Sistiaga Corea del Norte: amarás al líder sobre todas las cosas, el periodista le pregunta a uno de los portavoces del régimen si es posible que un solo hombre publicase tantos libros, a lo que este contesta que no solo es posible, sino que además son todos muy buenos. Cuando Sistiaga le pide que le explique cómo alguien puede alcanzar semejante cifra de publicaciones, el estadista contesta: «Es que era muy listo». Es una pena que en el resto del mundo no podamos disfrutar de la sabiduría de Kim Il-sung concentrada en todos esos volúmenes. 
Qué lástima que a nadie se le haya ocurrido exportarlos. Eso sí que es un verdadero fracaso y no lo del pobre Philip Roth.

Saturday, June 23, 2018

 

Frío, frío...



 

El diablo en Semana Santa / Leopoldo Alas



"Como un león en su jaula bostezaba el diablo en su trono; y he observado que todas las potestades, así en la tierra como en el cielo y en el infierno, tienen gran afición al aparato majestuoso y solemne de sus prerrogativas, sin duda porque la vanidad es flaqueza natural y sobrenatural que llena los mundos con sus vientos, y acaso, los mueve y rige.
Bostezaba el diablo del hambre que tenía de picardías que por aquellos días le faltaban, y eran los de Semana Santa.
Tal como se muere de inanición el cómico en esta época del año, así el diablo expiraba de aburrido; y no bastaban las invenciones de sus palaciegos para divertile el ánimo, alicaído y triste con la ausencia de bellaquerías, infamias y demás proezas de su gusto.
Según bostezaba y se aburría, ocurriósele de pronto una idea, como suya, diabólica en extremo; y como no peca Su Majestad in inferís de irresoluta, dando un brinco como los que dan los monos, pero mucho más grande, saltó fuera de sus reales, y se quedó en el aire muy cerca de la tierra, donde es huésped agasajado y bienquisto por sus frecuentes visitas.
Fue la idea que se le ocurrió al demonio, que por entonces comenzaba la tierra madre a hincharse con la comezón de dar frutos, yéndosele los antojos en flores, que lo llenaban todo de aromas y de alegres pinturas, ora echadas al aire, y eran las alas de las mariposas, ora sujetas al misterioso capullo, y eran los pétalos.
Bien entiende el diablo lo que es la primavera, que antes de ser diablo fue ángel, y se llamó luz bella, que es la luz de la aurora, o la luz triste de la tarde, que es la luz de la melancolía y de las aspiraciones sin nombre que buscan el infinito.
Lo que sabe el diablo de argucias, díganlo San Antonio y otros varones benditos, que lucharon con fatiga y sudor entre las tentaciones del enemigo malo y las inefables y austeras delicias de la gracia.
Claro es que al atractivo celestial nada hay comparable, ni de lejos, y que soñar con tales comparaciones es pecar mortalmente; pero también es cierto que, aparte de Dios, nada hay tan poderoso y amable, a su manera, como el diablo, siendo todo lo que queda por el medio insulso, tibio y de menos precio, sea bueno o malo.
Para todo corazón grande, el bien, como no sea el supremo, que es Dios mismo, vale menos que el mal, cuando es el supremo, que es el demonio." 

Saturday, June 02, 2018

 

A 45 años de El Padrino!


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Thursday, May 17, 2018

 

El hermano de Claudia ( extracto - guión )

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Una noche en Londres. Un callejón. Alguien cantando ( cámara baja casi al ras, va por la calle, dobla en ese callejón, luz tenue, entre 2 contenedores de basura, unos pies...)

Paren ese tren, me voy, hoy
Paren ese tren, me voy, a donde sea
Paren ese tren, me voy, y digo
No me ire por mucho tiempo aunque este mal o bien
Dije, no me ire mucho tiempo este mal o este bien


Tirado. Recostado contra la pared. Luca se habia metido heroina. Sin fuerzas ni para sacarse la jeringa...

Toda mi buena vida he sido un hombre solitario
Enseñando mi gente que no entiende
Y aun asi hice lo mejor que pude
Todavía no encuentro la felicidad


Era 1972, fue a ver un concierto de Johnny Nash, de gira por Inglaterra, este había traído de invitado a un jamaiquino que cambiaría su vida musical, ( años mas adelante volvería ya "famoso" a tocar en Londres ) un tal Bob Marley...

Asi es que tengo que decir
Paren ese tren, me voy, oh nena ahora
Paren ese tren, me voy, no me importa lo que digas
Paren ese tren, me voy, y digo

No me ire por mucho tiempo aunque este mal o bien
Dije, no me ire mucho tiempo este mal o este bien


Cantaba Stop the train, tema que saldría al otro año en Catch a fire
Aparece un gato negro brillante, huyen las ratas. El gato se para delante de Luca. Lo mira. Se miran...Sigue cantando:

Algunos van al este, algunos al oeste
Algunos van a dar lo mejor que tienen
Algunos viven a lo grande, pero lo mas es vivir pequeño
Ellos ni siquiera encuentran comida.


Luca llora. El gato lo mira. Luca ríe. El gato solo mueve la cola.

Lo digo en serio parenlo
Paren ese tren, me voy, hoy
Paren ese tren, me voy, a donde sea
Paren ese tren, me voy, y digo
No me ire por mucho tiempo aunque este mal o bien
Dije, no me ire mucho tiempo este mal o este bien


Luca mira el universo, es un cometa, una estrella fugaz, vuela en el cosmos, piensa que nadie le va a creer, pero nada le importa, no le importa a nadie, nadie vendrá a rescatarlo...Tiene sueño. Se duerme. El gato de un zarpazo arranca la jeringa de su brazo y canta:

Paren ese tren, me voy, hoy
Paren ese tren, me voy, a donde sea
Paren ese tren, me voy, y digo
No me ire por mucho tiempo aunque este mal o bien
Dije, no me ire mucho tiempo este mal o este bien






 

U ru guayo! U ru guayo!

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Sunday, May 06, 2018

 

Insomniac Dreams. Experiments with Time by Vladimir Nabokov. 2018

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La conciencia del tiempo, que a efectos prácticos se confunde con la duración y la mortalidad, se convierte en obsesión para tres clases de personas: para aquellas a las que les queda poco; para aquellas a las que la vida les parece tan rica y exaltante que anhelan prolongarla interminablemente, y para los escritores más influyentes del siglo XX: Proust y Joyce (para la primera mitad del siglo) y Borges y Nabokov (para la segunda).
Los cuatro ingeniaron formas de escapar al camino fatal: Joyce, metiendo el mundo entero en un solo día de la vida y la mente de su antihéroe, Leopold Bloom; Proust, inventándose la memoria automática con la que rescata del olvido y recupera intactos los días del pasado, Borges escrutando las paradojas y la sustancia del misterio del tiempo, “nuestra sustancia”.
¿Y Nabokov? Exponiendo en una parte pedregosa de su novela más exultante y apoteósica, que es su última obra maestra, Ada o el ardor, la tesis sobre La textura del tiempo que escribe, libro dentro del libro, su protagonista Van Veen, que ha llegado a sus teorías por adoración de la vida: pues las horas bien está que transcurran para los desdichados y sus penas; pero a los felices que les olviden.

 

En una pared de Lucca...



 

Va cambiando el chamuyo...

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Unas 460 palabras quedaron en desuso en el país, según el Diccionario del Habla de los Argentinos, mientras otras se resignifican o siguen usando pero literalmente dicen otra cosa, como “tirar la cadena” en el baño en lugar de “apretar el botón”, y algunas nuevas surgen como parte de los cambios tecnológicos como postear, tuitear, bloguero y cliquear.
“Las modificaciones en el lenguaje son muy lentas, por eso los nuevos términos que se van incorporando son pocos”, aseguró en diálogo con Télam Santiago Kalinowski, director del departamento de investigaciones lingüísticas y filológicas de la Academia Argentina de Letras, fundada en 1931, que registra voces y frases de uso local para el diccionario.
El proceso es lento porque “si no la lengua pierde la capacidad de los hablantes de entenderse, pero hay una percepción de que los cambios son más rápidos por el salto tecnológico que generó la aparición de nuevas palabras”, dijo el lingüista.
Precisó que “serán sólo 100 o 150 las nuevas, lo que sucede es que se usan bastante y entonces parece que son muchas, pero es una cifra muy marginal en relación a la cantidad que maneja un hablante para comunicarse y que tiene en su léxico pasivo”.
Muchas de las palabras incorporadas en las últimas décadas provienen de la tecnología y las nuevas generaciones.
Kalinowski destacó que son los jóvenes en general “los que introducen nuevos términos”, pero su lenguaje “siempre recibió una evaluación negativa, el mismo estigma, a partir de ser considerado como una degradación de la lengua, por parte de ese otro registro, que es más culto y más cuidado”.
Entre las últimas incorporaciones en el diccionario del habla de los argentinos están “pilotearla”, “romperla”, “manotear” y “zarpado”.
En tanto, las palabras en desuso que “se registran en nuestro diccionario son unas 460, que tienen alguna marca diacrónica, como desusado, poco usado y obsolescente; todos son grados del mismo fenómeno”.
Muchos términos se van perdiendo, “en algunos casos no se sabe por qué, en otros porque desaparece la realidad que les dio origen, o bien se siguen usando a pesar de la desaparición de esa realidad”.
Las poco usadas son alrededor de “260 en nuestro diccionario”, como curdela, figureti, gilastro, estanciera, asalto como fiesta informal, precisó Kalinowski, tras añadir que las de marca desusado, como perramus, runfla, crumiro -que viene del italiano y designaba al trabajador rompe huelgas- o biógrafo, como sala de cine, son unas 180.
Otras frases y palabras que ya no se escuchan son “las rotativas”, el “fax”, la “máquina de escribir” porque la tecnología arrasó con ellas, al igual que teléfono público o locutorios, que fueron boom en los 90 y ahora están en vías de desaparecer junto con sus denominaciones.
Rebobinar la cinta, tocadiscos, winco, cassette, gomina, vaquero, moviola, afilar como noviar, bofe como feo, churro como lindo, bagarto, chinchudo, chau pinela, pilchas, meter el perro, filito, es un traga, salir de levante, arrastrar el ala, pasado de rosca, es un banana, chapar, son algunas de las palabras y frases que quedaron congeladas, que hablan de otros tiempos.
Entre los desusos y nuevos usos, está el fenómeno de la “lexicalización”, que es cuando una expresión se olvida de su origen como “tirar la cadena” y pasa a expresar otra cosa “porque los hablantes se desentienden del origen etimológico de la expresión”, dijo el investigador.
Otro caso es la frase “mostrar la hilacha”, que “en su origen es una expresión antisemita porque viene de cuando alguien dejaba ver que era judío porque se le veía lo que usaba debajo de la ropa; eso se lexicalizó, pero nadie puede acusar de antisemita a quien usa esa expresión porque ningún hablante tiene conciencia de su origen”, señaló.
“La comunidad judía debería saberlo porque eso está lexicalizado y ya no tiene un sentido discriminatorio”, aclaró Kalinowski.
Otra expresión que está en la frontera de la lexicalización es “trabajé como un negro”; que mucha gente la tiene lexicalizada, es decir, desentendida de su origen, aunque como está la palabra “negro” su uso puede indicar discriminación. “Yo prefiero no usarla”, enfatizó el investigador.

Saturday, May 05, 2018

 

-"Gatooooooo!!"

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¡Benvenuto e forza Napoli!





Maradona jr,
debutto azzurro

Un nuovo Maradona in maglia Napoli. A vestirla è Diego Matias, l'ultimo arrivato in casa Maradona, primogenito di diego Maradona Jr e della compagna Nunzia. Il neonato ha già saputo prendersi la scena ed i riflettori nelle ultime settimane e ha già conosciuto nonno Diego. «Sono molto felice e mi riempie il cuore», aveva detto l'ex capitano del Napoli degli scudetti. «Ora me lo godrò come non sono riuscito a fare con mio figlio».

Detto fatto, perché l'incontro tanto atteso tra i Maradona è già avvenuto. Oggi, però, il piccolo Diego Matias fa anche il suo esordio ufficiale sui social con una maglia azzurra. «Come sei bello con questa meravigliosa maglia! Ti amo», scrive il neo papà Diego Jr su Instagram, immortalato insieme all'ultimo arrivato. Che sia solo una speranza oppure no, è certo che in Diego Matias scorra il sangue dei Maradona, sempre cari al calcio e a Napoli.

 

B.B. la hija de Beatrix Kiddo hoy.


Saturday, April 14, 2018

 

La Tierra y la Luna / Cesar Brandon

 Viaje-adaptacin-al-cmic-de-De-la-Tierra-a-la-Luna-de-Julio-Verne-por-Editorial-Cisne-en-1942_thu.jpg

Se acercaba el día de su decimoctavo cumpleaños,
y la Tierra se encontraba acostada boca hacia algún lugar del espacio porque desde que vio a la Luna no dejó de provocarse efectos mariposa en el estómago.
A ver si así podía poner un poco de práctica la teoría del caos... Y conocerla.
Pero la Luna era ordenada, meticulosa y apasionada de las cifras,
al principio no se fiaba de alguien de había tardado solo cinco billones de años en pedirle salir a una chica, que tal vez su interés era superficial y solo le interesaba las vistas, porque se comentaba que con ella los polvos... estelares, se veían de maravilla.
Pero el día de la cita la Luna se esmeró buscando en el armario una fase, preguntándose si no era muy atrevido vestirse ese escotado cuarto menguante, si maquillarse o dejarse ver los cráteres, si darle una oportunidad a una chica después de haber saltado para la humanidad y dado pasitos en falso para los hombres.
Y mientras la Tierra no paraba de preguntarse qué iba a contarle.
Tal vez lo de que después de los dinosaurios de mayor quería ser controlador aéreo de estrellas fugaces, que en la Tierra todos eramos ciudadanos de un lugar llamado Primer Mundo porque el segundo nos sabía a poco y el tercero estaba en vías de desarrollo.
Que en la tierra éramos unos extremistas religiosos un poco absurdos, y nos llenábamos la boca de orgullo gritando: "Mi Dios besa mejor que el tuyo".
Que en la Tierra no importa el color de la piel, que nadie te detiene para que justifiques tu existencia con un trozo de papel, que es más fácil ser mujer, que dos sí se pelean aunque uno no quiera y al revés, que uno no tiene suficiente con dos y busca a tres para inventarse que son felices los cuatro hasta que se multiplica el problema y cuatro acaba llamando al cero dieciséis.
Que los refugiados no están hechos de opiniones en internet, que en la Tierra no nos rompemos el corazón para recordar al pasado, que no somos tan simples, que después de una relación "fuimos" no se conjuga en el pretérito perfecto complicado.
¿Cómo iba a impresionar a la lúnatica que afectaba su gravedad? A la que dijeron que era imposible tapar el Sol con un solo eclipse y demostró que no era verdad.
Cuando lo único genuino era que la Tierra somos unos rebeldes a la hora de amar, que toda la Vía Láctea ya puede declararse en huelga que ese día iremos a trabajar, que no somos más que un instante en este lugar, pero vivimos como si la eternidad no fuese más que una hora que todavía no ha cumplido la mayoría de edad.
La Tierra podía contarle todo eso a la Luna, con algún que otro engaño, o simplemente empezar la cita diciéndole que era su cumpleaños.

 

Leda y el cisne / Steven Kenny

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Vicio / Reincidentes

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Videojuegos, tragaperras en el bingo, café y copa,
todo vicio...
Teleadicción, revistas del corazón, peluquería,
todo vicio...
Salir a follar pagando con cualquiera que no sea tu mujer...
Ir a la peña a cubatear y el fútbol como fuente de lucidez...

Sin vicio no puedo estar! (vicio, vicio...)
Sin vicio no quiero ná' en tu casa!

Cocaína para trabajar porque mi curro me lo exige...
Tabaquismo, propaganda, religiones, violaciones, suma y sigue...
Comprar y comprar diciendo que responde a una necesidad...
Drograr a los viejos to'los dias de la seguridad social...


Sin vicio no puedo estar! (vicio, vicio...)
Sin vicio no quiero ná' en tu casa!
Sin vicio no puedo estar! (vicio, vicio...)
Sin vicio no quiero ná' en tu cama!

No paran de criticar, o más bien despotricar...
La juventud busca su perdición con tanto vicio...

Litronear en las plazas es un acto de vandalismo,
pero también lo es protestar o abrir bares distintos...
Fumar hierba es ilegal, también anti-social pero nos gusta más...
Sexo, droga y Rock&Roll es libertad, igualdad y fraternidad....

Sin vicio no quiero estar! (vicio, vicio...)
Sin vicio no quiero ná' en tu casa!
Sin vicio no puedo estar! (vicio, vicio...)
Sin vicio no quiero ná' en tu casa, en tu cama!

en tu casa ni en tu cama...
Vicio...

Tuesday, March 27, 2018

 

Gracias René!

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Pulp Fiction - Ezequiel 25:17

¿Lees la Biblia Ringo?, pues he memorizado un pasaje para ti, Ezequiel 25/17:


“El camino del hombre recto esta por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad. Porque el es el verdadero guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti!”
Jules Winnfield (Pulp Fiction - Tiempos Violentos)

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